市委决议的惊雷落下，震荡却刚刚开始。
市总工会大楼彻夜灯火通明，打印机嘶鸣，电话铃响成一片，空气里弥漫着浓得化不开的咖啡味和一种近乎硝烟的紧张。刘援朝主席像一头暴怒的雄狮，在堆满文件的会议室里来回踱步，吼声震得窗框嗡嗡作响：“‘鑫发’工人的安置房，明天！明天必须拿到钥匙！李响的工伤认定材料，派专人去档案室守着！哪个王八蛋敢伸手，首接剁了爪子送纪委！” 他那布满血丝的眼睛扫过一张张同样疲惫却燃烧着火焰的脸，“韩青在拿命换时间！老周他们把最后一口饭钱都掏出来了！我们呢？我们他娘的就剩下一周！一周！铸不起这鼎，老子自己跳进去当柴火！”
风暴也在无声处酝酿。静轩阁那场关于“风险应对”的密谈，如同投入水中的毒饵，涟漪迅速扩散。几天后，市郊一处新开工的物流仓储工地上，矛盾像被点燃的汽油桶，轰然炸开。
“凭什么？” 一个身材干瘦、穿着褪色迷彩服的工人，死死攥着一张薄薄的工资条，指关节捏得发白，声音因为愤怒和绝望而嘶哑，“说好的日结两百，干满十五天加五百！老子连轴转干了十八天！这上面就剩一百八一天？那五百呢？被狗吃了？！” 他叫田有粮，正是那天在市委大院门口，将一枚硬币放进老周掌心的沉默工人之一。他身后，站着十几个同样满面风尘、眼带血丝的工人，空气里弥漫着汗味、尘土味和压抑到极点的火药味。
工头是个满脸横肉的胖子，剔着牙，斜眼瞟着这群人，嗤笑一声：“凭什么？凭合同！看清楚，白纸黑字写的‘基本日薪一百八’，那五百是‘绩效奖金’！懂不懂？绩效！上面说你们这帮人干活拖沓，延误了工期，影响了大客户评价，绩效奖金——扣光！” 他身后的两个膀大腰圆的打手，抱着胳膊，脸上挂着赤裸裸的威胁。
“放屁！” 一个年轻些的工人忍不住吼道，“延误工期？是你们材料供应不上！大半夜叫我们起来卸货，卸完了又说没地方放，让我们堆在雨地里！现在倒打一耙！”
“就是！那五百块，是当初招工时红口白牙说的辛苦钱！现在活儿干完了，翻脸不认账？” 另一个工人气得浑身发抖。
“少他妈废话！” 工头把牙签狠狠一吐，指着田有粮的鼻子，“合同在这儿！爱干干，不干滚！想要钱？行啊，去告啊！看看是你们的腿快，还是老子的关系硬！” 他话音未落，身后两个打手狞笑着往前逼近一步。
工人们的血性被彻底点燃，怒骂着就要往前涌。眼看一场冲突就要爆发！
“等等。”
一个低沉、沙哑，仿佛砂纸摩擦的声音，穿透了嘈杂的怒骂。人群像被按了暂停键，瞬间安静下来，自动分开一条通道。
老周来了。
他还是那身洗得发白、沾满泥灰的旧棉袄，背佝偻着，脚步缓慢而沉重，像一棵移动的老树根。他没有看那个气焰嚣张的工头，浑浊的目光掠过一张张激愤却无助的工友的脸，最后落在田有粮手中那张被汗水浸得发软的工资条上。那目光里没有愤怒，只有一种深不见底的、沉重的悲凉。
“周…周师傅！”田有粮看到老周，眼圈瞬间红了，声音带着哭腔，把工资条递过去，“他们…他们黑心啊！”
老周伸出那只布满深紫色疤痕和新鲜裂口的手，接过了工资条。他的动作很慢，手指拂过纸上冰冷的数字，像是在抚摸一道陈旧的伤口。
工头看着这个突然冒出来的佝偛老头，眼中闪过一丝不易察觉的忌惮，但随即被轻蔑取代：“哟，又来一个？老棺材瓤子，这儿没你的事，滚远点！想出头？也不看看自己几斤几两！” 他身后的打手也配合地发出不屑的哄笑。
老周没理会那刺耳的嘲笑。他慢慢抬起头，浑浊的眼睛看向工头，那眼神平静得像一潭死水，却让工头心里莫名地咯噔了一下。
“钱，”老周开口，声音嘶哑，像破旧的风箱，“是汗珠子砸脚面，一滴一滴换的。” 他顿了顿，布满裂口的手指向身后那片尘土飞扬、刚刚打下地基的庞大工地，“这地，是你们的机器挖的？这钢筋，是你们的图纸架的？这活儿，是你们的手指头，一砖一瓦垒起来的？”
他每问一句，工头脸上的横肉就抽搐一下。打手的哄笑声也消失了。
“合同？”老周的声音陡然拔高了一丝，带着一种奇异的穿透力，像锈蚀的铁器在摩擦，“合同是纸！人心是秤！” 他猛地将那张工资条拍在旁边一根的、冰冷的钢筋柱子上！“你们的秤砣底下，压着血！压着命！”
就在老周布满裂口的手掌拍上冰冷钢筋的瞬间——
“嗤啦！”
一声极其轻微、却清晰得令人头皮发麻的异响！
只见老周掌心接触钢筋的地方，竟冒起一缕极淡、几乎看不见的白烟！那坚硬的、带着铁锈的钢筋表面，以肉眼可见的速度，出现了一个浅浅的、边缘微微发红熔融的……掌印！
工头脸上的血色“唰”地一下褪得干干净净！他身后的两个打手，眼珠子瞪得溜圆，嘴巴张得能塞进鸡蛋，刚才的嚣张气焰荡然无存，只剩下活见鬼般的惊恐！
老周缓缓收回手掌。掌心那些深紫色的旧疤痕和新鲜裂口，此刻正散发着一种诡异的、几乎难以察觉的微光，如同烧红的烙铁在冷却前最后的热度。空气中，隐约飘散开一丝金属被高温灼烧后的、极其细微的焦糊气味。
所有的工人都惊呆了，田有粮更是忘记了愤怒，死死盯着那个留在钢筋上的掌印，又看看老周那只仿佛蕴藏着火山般力量的手。恐惧和一种难以言喻的敬畏，在人群中无声地弥漫。
老周看也没看那个被吓傻的工头，布满血丝的浑浊眼睛，缓缓扫过在场的每一个工人，那眼神沉重如山，带着一种洞穿世事的悲悯。
“这鼎……”他嘶哑的声音在死寂的工地上回荡，每一个字都像砸在人心上，“刻着我们的命。拿命换的钱，一分……也不能少。”
说完，他不再看任何人，佝偛着背，一步步，异常缓慢却又带着一种让所有人不敢逼视的沉重，朝着工棚的方向走去。留下身后一片死寂，和那个深深烙印在冰冷钢筋上的、无声的控诉。
工头看着老周消失在工棚阴影里的佝偛背影，又看看钢筋上那个微微发红、触目惊心的掌印，脸上的横肉剧烈地哆嗦着，一股寒意从尾椎骨首冲天灵盖。他猛地掏出手机，手指因为恐惧而抖得几乎按不准号码，声音带着哭腔：
“郑…郑主任！出…出事了！那个老周…他不是人！他…他他他…他在钢筋上…烙了个手印！”
